Полёты во сне и на съезде

[puffinus]

Люблю, когда поэзия. Оригинал здесь.

В зале зажигают энергосберегающую лучину.
Шаманы уже готовы ударить в бубны,
Но тут собравшиеся замечают мужчину,
Летящего вниз с трибуны.

Со стороны полет короче, чем выкрик «бля!»,
Предваряющий гулкий удар о синий партийный пол.
Притяженье земное – оно ведь того и для,
Чтобы всякий взлетевший низко и больно пал.

Но летящий – пока летит – по-иному глядит на мир,
Сам себе истребитель и сам же себе пилот,
Он заходит в пике, он не очень похож на «Миг»,
Но на миг он не делегат, а герой высот.

С высоты это все – конгресс дураков и дур,
Гастроли провинциального варьете:
Бесконечные острова шевелюр,
Галька лысин, впадины декольте.

С высоты по-другому чувствуешь нерв момента,
Понимаешь, - не этого человеку для счастья надо,
И даже при взгляде на говорящего президента
В голову лезет обидное слово с приставкой «нано».

Собственные мысли приводят в ужас,
Под пиджаком ощутимо царапаются крылья свежепроросшие,
Летящий с облегчением думает: сейчас я врежусь,
И опять в голове останется только хорошее.

Потом он сидел на полу, икал,
Пока сверху не рухнула женщина-вице-губер.
А все ж наш Икар-то покруче будет, чем их Икар.
Их Икар потому что умер, а наш не умер.